Forse ispirata dalle texture smussate e polimeriche dei '70, ancora vive nei ricordi delle tende di cucina della mia casa di bambina, ho sognato di uno strano alveare nel quale dimoravano delle api un po' hippies. In fin dei conti loro sono veramente figlie dei fiori, o forse è il contrario.
Strano Matematico Giardino. Uno di quei luoghi - non luoghi che nei sogni ti pare d'afferrare così bene, quasi comprensibile, come una formula matematica astratta che improvvisamente diventa concreta, che non è più soltanto un'idea ma diventa materia o immagine di essa. I sogni spesso sono questo. Giardini assurdi per piante bizzarre e particolari in cui ogni cosa pare avere una propria sensata, precisa, geometrica collocazione. 
Non so bene se nel sogno di questa notte il rudere che faceva capolino dagli alberi di un bosco assomigliasse allo Strawberry Hill di Horace Walpole. E nonostante si presentasse come un'accozzaglia di stili ritrovatisi per caso a far salotto, in realtà sembrava meno finto di quanto non fosse. E, lo giuro, mi ha mozzato il fiato in un sentimento misto di stupore, meraviglia e sottile angoscia. Con un leggero sottofondo di muffa.Fantagotico--> pennarello, trattopen e penna biro su carta.
Ho sognato di un uomo inchiodato ad un luogo che non sopportava e meditava, meditava, meditava. Morire di noia nella certezza di un luogo dal quale poteva vedere tutto senza poter sfiorare nulla, o gettarsi nel vuoto con la prospettiva di un bel volo farcito di adrenalina e con la speranza di sopravvivere all'impatto? Quanto pesa una certezza? E quanto speranza e prospettiva?
Per quanto potenti i mezzi moderni possano essere, l'occhio interiore è quello che ci permette di vedere più lontano. E più in profondità.
Quando ero piccola (e capricciosa come ora, forse meno), ogni tanto esaurita dall'enorme fatica che comporta essere bambini, proclamavo convinta la soluzione durante il pranzo. Generalmente tra il primo e il secondo. E convinta andavo nella mia cameretta (che invece era una camerona) e avvolgevo in un fazzoletto le cose necessariamente vitali per un cambio di casa: Un orsacchiotto di pezza e una paio di mutande. Dopodichè mi avviavo verso la porta, quasi sempre la varcavo, percorrevo l'equivalente di 15-20 passi (durante i quali evidentemente rivalutavo bene i pro e i contro di una fuga) e, immancabilmente facevo dietrofront...tornando in lacrime tra le braccia di mia mamma. Fonte: mia mamma.
Scappo di casa--> ecoline e matita su carta.
Sono quelli che combattono in prima linea, i più piccoli, provano l'ebbrezza di fare due passi in uno una sola volta e non dipende nemmeno da loro...progettano la rivolta e al momento di fare un balzo per acchiappare la coda di un uccello di passaggio la scagliano....E sognano d'essere alfieri.
Stanotte ho assistito alla rivolta degli scacchi capeggiati dai pedoni che, stufi, della solita visuale monocromatica alternata hanno deciso di partire avvalendosi del seguente piano:
Fare sogni strani e copiosi spesso appesantisce il sonno e anche il risveglio. La sveglia che suona, il buio invernale al mattino, la dannata escursione termica riemergendo dalle coperte, non sono esattamente in linea con l'atmosfera sospesa e straniante di un sogno. Certo, se si tratta di un incubo il discorso cambia, ci si rifugia nella realtà! I sogni ci parlano o siamo noi a parlare a noi stessi attraverso di loro? Sognamo assurdità perché abbiamo il disordine dentro oppure perché dentro di noi è tutto troppo ordinato? Vale la pena trovare un senso o il senso di un sogno sta nella sua indeterminatezza? Personalmente so solamente che io sogno in thecnicolor e in b/n indifferentemente.
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